Cuentacuentos "El grito de los olvidados"

Cuentacuentos.-

El grito de los olvidados

Contó hasta tres y desapareció. Solía hacer eso mismo siempre que se veía en apuros. Era algo que había aprendido por casualidad cuando era muy pequeño y se encontraba en el internado.
Miguel, era un chico de apariencia normal, que se dedicaba a la ebanistería. Un oficio que le enseñaron entre palos y castigos, detrás de los muros de aquella olvidada institución, creada cien años antes de que él naciera y que había acogido desde entonces a esos niños que como él, eran encerrados y olvidados. Niños que incomodaban a la sociedad por haber sido frutos de amores prohibidos y clandestinos o porque nacieron con algún defecto y los padres prefirieron tenerlos a buen recaudo, para que nunca nadie supiera de su existencia. Niños que sus propios progenitores habían enterrado en vida y borrado sus recuerdos para siempre.
Aquel terrorífico lugar era el único hogar que había conocido Miguel, un superviviente, gracias a esa facultad de desaparecer justo en el momento oportuno. Jamás nadie de los que dirigían el orfelinato, se sintieron amenazados por aquel chiquillo de carácter apacible y con el don de no estar jamás en un lugar equivocado o comprometido. Debido a esas circunstancias y a saber tener la boca bien callada, pudo sobrevivir ante tanta crueldad y miseria como guardaban aquellos ojos grises, tristes y misteriosos.
A esas facultades detalladas anteriormente se unía que desde siempre había sido el mancebo del director del centro. Miguel no recordaba cuando comenzaron los abusos hacia su persona. Cuando tuvo uso de razón, ya era tocado y sodomizado casi todas las noches por el director del orfanato. No podía borrar de su boca, de su cuerpo ni de su cabeza el olor a alcohol, sudor y otros flujos del gordo director, que aunque siempre había sido su agonía, también podía decir que fue su salvación para haber escapado de allí con vida...
Hacía tres años que trabajaba en la carpintería del hermano del citado director del Santo Ángel, nombre que reflejaba bien poco los terribles crímenes y abusos que sufrieron durante más de un siglo, niños que no supieron pasar desapercibido como el protagonista de esta triste historia. Miguel, había sabido callar durante diecinueve años y lograría estar así todo el tiempo que fuera necesario hasta que dejaran de vigilarlo estrechamente y se sintieran confiados en que él seguía sin representar ninguna amenaza para nadie.
Dentro de su desgracia, se sentía un gran privilegiado, ya que con él, eran dos los chicos que habían logrado salir con vida de aquellos muros al alcanzar la mayoría de edad. El primero en lograrlo, estaba preso, pues nada más salir, se convirtió en un inhumano sicario, copiando lo que para él había sido cotidiano desde el día de su nacimiento. Lograron hacerlo una máquina de aniquilar a todos los que estorbaban y ahora era tan asesino como sus propios verdugos. Pero Miguel, no había perdido la cabeza ni se sentía culpable de esos horrendos asesinatos. Él se mantuvo cuerdo gracias a la promesa que hizo a sus únicos amigos, que murieron destrozados en sesiones de pedofilia, organizadas por los regentes de la institución y donde participaban personas poderosas e influyentes, que si supieron siempre lo que ocurría detrás de aquellas paredes y que en muchas ocasiones habían sido los ejetutores de aquellas tiernas e inocentes personitas, utilizándolos como objetos en sus macabras perversiones.
Esos sujetos de importantes posiciones, sus caras y sus nombres, permanecían intactos en la cabeza de Miguel, cuyo único fin que esperaba de la vida, era desenmascararlos ante toda la sociedad y hacer público lo que allí ocurría... No sólo se lo debía a sus amigos muertos y a él mismo, sino a ciento catorce niños, que seguían encerrados en aquel infierno y que él se sentía el elegido para su liberación...
La vida que Miguel llevaba fuera del internado era de lo más normal, trabajaba, veía la televisión, oía mucho la radio e incluso había ido al cine en algunas ocasiones, demostrando de este modo a sus controladores, que no era nadie que los pudiera perjudicar o comprometer... Lo que no sabían era que lo único que buscaba y esperaba Miguel, era el tiempo justo y la persona idónea que le pudiera ayudar a sacar todo a la luz...
Fue de este modo como dio conmigo. Yo soy una periodista dedicada a la radio desde mis comienzos. Una mujer que siempre ha luchado contra la injusticia y así lo he reflejado en cada programa que he realizado en los quince años que llevo de profesión.
Un día, que parecía que iba a transcurrir normal, recibí una llamada privada al programa, pidiendo por favor no salir a las ondas, por ser un caso sumamente delicado. Al principio pensé que se trataba de algún chalado, pero la curiosidad periodística pudo con la lógica de la razón y me puse al auricular, donde al otro lado de la línea comenzó mis charlas con Miguel, diciéndome que podía informarme de algo que me haría la periodista más famosa del momento... Un caso muy delicado que habría que estudiarlo a fondo. En honor a la verdad, ese primer contacto confirmó la hipótesis de que era un loco más de tantos como andan sueltos por el mundo. Sobre todo, porque no me daba nombres, teléfonos ni nada que pudiera corroborar que lo que decía era verdad, pero mi interés profesional, mi curiosidad humana y supongo que un poco el destino que todos tenemos, me hizo aceptar recibir en la dirección de la cadena, cartas a mi nombre, explicando poco a poco la cuestión. No podría contestar los escritos. Sería Miguel siempre el que llamaría o escribiría hasta saber que no se había equivocado al elegir a la persona...
Aquellas cartas y llamadas duraron más de un año y lo que allí se contaba hizo que yo pudiera poner en marcha un equipo de investigación, que ha dado como resultado la detención de todo el personal del centro, el cierre del mismo, el encarcelamiento de muchas de las personas del más alto nivel dentro de la sociedad, de fuera y dentro de la ciudad y la liberación de más de cien criaturas que estaban condenadas sin remedio...
A Miguel y su nombre real no pude conocerlo hasta que él estuvo bien convencido de que yo estaba dispuesta a destapar todo este sucio asunto.
Una vez terminado el proceso y desenterrados miles de cadáveres de niños, en el lugar que él había indicado, quise brindarle mi ayuda, tanto de amistad, como para que fuera tratado por profesionales que le ayudaran a superar todo lo que por desgracia le había tocado vivir, pero no aceptó. Un día desapareció, hace ya cinco años y nunca más he vuelto a saber de él. No sé si se encuentra con vida ni si está fuera o dentro del país. Es como si se lo hubiera tragado la tierra....

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Cuentacuentos.- "El lenguaje de los ojos"

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El lenguaje de los ojos

Nunca antes había visto una mirada como la del tuareg que tenía enfrente en ese momento. Ojos negros, profundos, que parecían recorrer cada rincón de mi cuerpo sin que yo pudiera hacer nada por evitarlo. No sólo era aquella mirada penetrante. Era sus modales, su forma de vestir, el conocimiento que parecía tener de todo aquel misterioso paraje... Era un pirata del desierto y siempre me habían atraído los piratas y más si eran árabes y nómadas...
A la mañana siguiente, al despertar antes que el resto del campamento, vi su cabello semejante a las ondas que hacen las dunas en el desierto, pero de un negro azabache tan atractivo y oscuro como su mirada. No me pude contener y enredé aquellos brillantes rizos entre mis dedos. Él besó mis manos y echamos a andar por aquella arena roja, olvidando al resto del equipo que nos acompañaba. No recordé que también iba en el grupo mi marido hasta años más tarde... Pero yo seguía perdida en aquella interminable mirada que me dominaba por completo.
Jamás hemos entendido una palabra el uno del otro, pero tampoco ha habido nada que decir ni que comprender, que no lo pudieran expresar los ojos, las manos y las sonrisas...
Quizás lleven buscándome todo este tiempo, pero aún soy esclava de una mirada negra como el carbón, que ilumina mi vida como dos candiles encendidos, como dos luceros en la noche, que alumbra mi camino y mis sentidos.
Nunca he sido tan libre y tan presa a la vez. Nadie jamás podrá despertar mi cuerpo como lo hace esos maravillosos ojos sin los que ya no podría vivir...
Nada soy ni quiero ser, sin esa mirada que me traspasa y me subyuga hasta el frenesí...


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¡¡Curry no por favor!!

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¡¡Curry no por favor!!

La casa se inundó de un olor a arroz con curry y ese terrible aroma y el sudor producido por la bajada de la fiebre, me hizo volver a la realidad, con la misma pesadez que si hubiera corrido veinte kilómetros sin parar...
Ese sábado, me había despertado con la sensación de miles de alfileres clavados por todo el cuerpo, con alguien sentado dentro de mi cabeza tocando un enorme tambor, la cara hinchada sin poder respirar ni por la boca ni por la nariz, los ojos llorosos y salidos de sus órbitas y un terrible frío que se me calaba dentro de los huesos, en especial en la espina dorsal. Cuando abrió los ojos a mi lado mi marido y vio la situación en la que me encontraba, se abrazó a mi espalda y comenzó a besar mi nuca y mis hombros mientras repetía “no sabes cuanto lo siento, pero ya te dije que terminaría contagiándote la gripe y tú te creías inmune a ella, porque hacía cinco años que no te pillaba,,,” Y continuó diciendo: "Pero no te preocupes de nada. Aquí estoy yo que te cuidaré y te daré muchos mimitos para que se te haga leve". Dio un salto de la cama y salió del dormitorio, regresando al poco rato con un gran vaso de zumo de naranja recién exprimidas, una tostada con mantequilla, un café con leche y una pastilla de paracetamol en la mano.
-¡Venga! Tienes que comer algo para poder tomarte el analgésico y ya verás como te pones mejor!!
Como pude, me incliné y me tomé el zumo de naranja, un poquito de café y el calmante; la tostada no se me apetecía y aunque él insistía, le hice comprender que comerla sin ganas me sentaría mal. Él se encargó a continuación de arroparme bien mientras me decía que durmiera un rato y así me haría efecto la pastilla. Además, me tranquilizaba diciendo "por la casa no tengas cuidado, porque ahora mismo me pongo manos a la obra y la voy a dejar limpia como una patena".
Debí dormirme rápidamente y así estuve, hasta que me despertó el olor a arroz con curry y el sudor, que me tenía toda empapada.... Me destapé con desespero y si, el analgésico había hecho su efecto y me encontraba mal, pero bastante mejor que dos horas antes. Con mucho cuidado, cogí el teléfono de la mesilla y marqué el número de mi madre...
-Dígame -contestaba mi progenitora al otro lado de la línea.
-Mamá, estoy enferma. Tengo la gripe "creo" y necesito tu puchero. Es cuestión de urgencia, porque Ricardo ha hecho arroz con curry, sin saber que es la comida que más odio en el mundo. Ha sido con su mejor intención y queriendo cuidarme con todo mimo, no quisiera tener que decirle que eso no puedo comérmelo yo ni aunque estuviera buena.
- Ya sabes que los sábados siempre hago puchero y ahora mismo te llevo una buena olla con bastante yerbabuena -me dijo mi madre con la dulzura que la caracteriza.
- Pero que no sepa Ricardo que te he llamado yo -le insistí con vehemencia; no quiero por nada en el mundo que se sienta ofendido.
- No te preocupes, que ya conoces los dotes de actriz que tengo -añadió mi madre burlonamente..
Efectivamente, no había pasado ni media hora, cuando sonó el timbre de la puerta y pude oír la voz de mi madre sorprendiéndose de que estuviera enferma. Mi marido le decía con voz susurrante "espere un minuto, que voy a ver si sigue dormida".
Abrió con sumo cuidado la puerta de la alcoba y en ese momento repetí yo el destape desesperado que hice nada más despertarme por el olor a arroz con curry...
-Entre Elvira, que si se acaba de despertar -indicaba Ricardo a su suegra, mientras se disculpaba conmigo.
-No, ya estaba despierta, porque tengo mucha calor. - Eso es que te ha bajado la fiebre cariño -dijo Ricardo mientras me ponía la mano en la frente.
-Llámalo instinto maternal, pero cuando anoche hablamos por teléfono, te noté la voz tomada y cuando he terminado de hacer el cocido he pensado que te vendría bien un caldito y he venido a traerte una olla con yerbabuena, como a ti te gusta.
-¡Oh mamá! Eres un sol, porque precisamente eso es lo que me pide el cuerpo.
-No se tenía que haber molestado Elvira, he preparado el plato que más me gusta y que hacía muchísimo tiempo que no comía -arroz con curry, puntualizó Ricardo relamiéndose de gusto.
-No lo he probado nunca, pero debe de estar buenísimo por como huele toda la casa -Dijo mamá a su yerno.
-Yo no huelo ¿Pero te molestaría que yo comiera el pucherito de mi madre?
-Claro que no Elia. Lo he hecho para que comieras algo rico, pero a mi me encanta y no me importa repetir a la noche y mañana si sobra...
-Ya que yo no voy a comerlo, le podrías dar a mi madre un plato para que lo pruebe.
-desde luego que si. Siempre me ha salido muy bueno, aunque desde que me casé no lo he hecho ¿Quiere quedarse a comer con nosotros Elvira? -Dijo sonriente Ricardo, esperando que alguien probara lo que él consideraba su estrella culinaria.
-No hijo, me está esperando toda la familia para comer. Mi hijo mayor y su mujer también irán a casa y no es plan de que yo falte....
-Pues ahora mismo le preparo un taper y ya me dirá si le ha gustado.
-Si, luego te llamo y te diré si eres o no buen cocinero...
La olla del puchero de mamá era bien grande y tuve comida todos los días que duró mi molesta gripe. Los mismos que Ricardo, estuvo disfrutando de su arroz con curry, que espero que lo haya hartado por otra buena temporada.
Mi madre alabó el arroz de Ricardo y le dijo que tendrá que hacerlo cuando vayamos al campo, para que lo prueben todos los demás.... Una idea estupenda, porque también suele haber barbacoa y yo no tendré que comer curry, porque es el curry lo que no me gusta; el arroz si, pero en paella, sopa, con conejo, con pollo, etc....
Ya le contaré a Ricardo que odio el curry, pero lo haré en otra ocasión más oportuna. Ahora quiero seguir sintiéndome mimada como una niña pequeña...

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Cuentacuentos "La lucha por la libertad de elección"

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La lucha por la libertad de elección


"Tras varios días de espera, decidió reanudar la marcha sola".
Las cosas no eran igual a principio de los años sesenta. Entonces las mujeres se preparaban para ser madres y esposas y nadie pensaba que pudieran tener otras aspiraciones en sus vidas. Eso le ocurrió a mi madre y a su hermana, mi tía, que era una mujer de mucho carácter y que nunca estuvo dispuesta a ser tratada de forma diferente a sus hermanos varones. A ellos si se les animaban a estudiar en la universidad y se les hacían saber con frecuencia lo orgullosa que se sentía toda la familia de que llegaran a ser unos buenos abogados, médicos, ingenieros, etc....
No, mi tía Cecilia, no sentía ninguna vacación de esposa abnegada y sacrificada. Ella quería estudiar una carrera de Ciencia y estaba dispuesta a todos los sacrificios necesarios con tal de lograrlo. Nadie en casa la comprendía. Todos opinaban que para qué iba a perder el tiempo, si cuando tuviera hijos tendría que aparcar sus estudios o su trabajo. En realidad a nadie le preocupaba que fuera una persona mucho más inteligente que sus hermanos varones y que lo único que impedía realizar su sueño era haber nacido con el sexo femenino.
Mi tía era todo lo contrario que su hermana Marta, que era mi madre. Una mujer dulce, que necesitaba ser guiada y que nunca expresaba una opinión distinta a la de su padre, marido o hermanos. Ella si tenía muy asumido su papel de mujer de su tiempo y encontraba lógico que el hombre estudiara, trabajara y buscara el sustento de la familia y ella se encargara de parir, educar a sus hijos y mantener el hogar unido, con la comida a sus horas y toda la ropa lista, lavada y bien planchada. Mi madre era y es de las que repite frecuentemente que un hogar no es hogar si la madre trabaja y no está en casa cuando regresan el marido y los hijos...
Todo un año estuvo mi tía Cecilia, tratando de convencer a su hermana, para que ambas se fueran a Francia, donde podrían estudiar y labrarse un futuro sin tener en cuenta su sexo. Sus argumentos eran muy válidos, ya que por aquel entonces, ninguna de las dos tenían novios y nadie sabía lo que sería el futuro... Mas cuando una mujer que llegaba a los treinta años sin casarse, ya era considerada una solterona y el sello la condenaría a quedarse sola o a casarse con algún viudo, que más que necesitar una mujer, lo que buscaba era a alguien que le cuidara la casa y le criara a los hijos que habían quedado huérfanos de madre.
Así fue como las gemelas Cecilia y Marta, tomaron caminos distintos en la vida. Hasta los dieciocho años, las dos habían estado siempre juntas, pero al mismo tiempo, nunca hubo nadie más distanciadas que ellas en realidad. Mi madre conoció ese año al que sería mi padre. Se hicieron novios y se casaron justo tres años más tarde. Hoy llevan juntos la friolera de cuarenta y siete años casados y francamente siguen siendo un matrimonio envidiable....
Mi tía Cecilia, marchó sola a París, donde estudió su ansiada carrera y donde se estableció como una eminente química. Nunca se casó y se deshace en regalos y muestras de cariño con nosotros sus sobrinos. Lo curioso del caso es que cuando se reunen en Navidad y verano, mi madre sigue pensando exactamente igual y no cambiaría nada de su vida y en cambio mi tía, repite con mucha frecuencia que daría todo lo que tiene por tener una familia como la de mi madre. Bastante curioso ¿Verdad...?
Hoy, pienso muchas veces en las diferencias que hay entre mi tía y mi madre y lo que saco en conclusión es que ambas son muy loables y las dos tienen razón. Lo importante es saber respetar lo que necesite cada persona sin imposiciones ridículas.. Quizás si el hecho hubiera ocurrido ahora, mi tía no seguiría soltera y podría tener su propia familia. Pudo vencer muchas dificultades, pero no pudo encontrar a ningún hombre de la época, que quisiera casarse con una mujer que estaría más tiempo fuera que dentro de casa y que seguramente cobrara más que él. Pero esto es otra historia....


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Cuentacuentos.- "Como el Ave Fénix"

Cuentacuentos.-

Como el ave Fénix

De repente un día, todo comenzó de nuevo....

Y es que después de una larga ausencia por motivos laborales, me pasé por lo que consideraba mi casa y el lugar más especial del mundo virtual, donde cada semana fluía la magia de historias maravillosas y de amistades reales y auténticas, que daban calor a la red. Comentarios llenos de admiración y un foro humano, donde muchos de los cuentacuentos se refugiaban y compartían gustos, penas y alegrías. Muchos de ellos, incluso se habían conocido en persona, estableciendo lazos de amistad bastantes más fuertes si eso era posible...

No lo podía creer, el sitio estaba solitario. Podría decirse que desértico... Puse algunos comentarios, comprobando los días siguientes que nadie los había leído. El rincón, se había convertido en un lugar fantasmagórico donde sólo vivían los fantasmas de los protagonistas de las infinidades de historias publicadas. Historias de todo tipo, que habían surgido a partir de una frase y que se podían leer pulsando en el enlace de cada uno de los escritores participantes.

Por cierto ¿Qué ha pasado con el Señor de las Historias? ¿Se habrá cansado de esperar a los cuentacuentos o es él el que ha desaparecido o le ha ocurrido algo? Esas preguntas también me inquietaron sobremanera, porque un tiempo atrás, hubiera sido impensable que se hubiese rendido así como así.....

La añoranza me hacía entrar de vez en cuando en la página Web, pero todo seguía triste y en silencio. Hacía mucho tiempo que nadie añadía ni un triste comentario ni una simple felicitación, cosa que era costumbre hacer en los cumpleaños de todos los miembros. Pero un día, así de repente, como suelen pasar las cosas buenas y malas, recibí un mensaje de un antiguo compañero cuentacuentos. El mensaje decía litaralmente: “Ya se que no debería permitirme tanta licencia, pero llevo días dándole vueltas a la cabeza, pensando en que el cuentacuentos está muy parado y hace muchos martes que no hay frases inspiradoras... En este asunto no hay culpables. Es como si el mundo de Peter Pan muriese de un día para otro, pero quedase siempre una campanilla de esperanza para resucitarlo. Justo hoy me he encontrado un enlace de Jara que habla de reactivar el foro y con ello a ver si damos ánimo y vidilla al Sdlh y reavivamos la magia”.

Por fin una respuesta a algunas de mis preguntas. Entré en el enlace que añadía al final del mensaje y “voila”, allí estaban algunos de mis antiguos compañeros, dispuestos a que resurgiera el mundo fantástico de los cuentos. Curiosamente eran algunos de los primeros que formamos parte de este precioso proyecto y que se ve que no estaban dispuesto a que se apagara la campanilla que había olvidado Peter Pan. Gente que como yo, tenía mucha nostalgia, al ver en penumbra la página que nos tuvo en vela más de una noche, bien leyendo grandes historias o participando en el foro intensamente.

Volví para publicar mi pequeña historia, igual que lo había hecho muchas veces y no pude evitar que se me humedecieran los ojos, porque alli estaban publicadas un montón de historias, de compañeros que había leído en multitud de ocasiones y de otros que ni siquiera conocía, pero que le iba a poner remedio de inmediato, en cuanto leyera su cuentos y les comentara lo que me había parecido. El foro también había resurgido tímidamente, pero con tantos mensajes de cariño, que ahora estaba segura de que elcuentacuentos.com era mucho más que una página web. Allí había muchos corazones latiendo al unísono. Era y es lo que consideramos nuestro punto de referencia en la red. Nuestra casa en una palabra...

Muchas gracias a Jara, por tomar la iniciativa de inyectar nuevas ilusiones. Y por supuesto a Andrés (Mundoyas), que fue la persona que me puso el mensaje....


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Vivir es soñar

Brilla en el amanecer
la expectativa de ser:
yo soy
y tú eres.
Yo soy la luciernaga
cuyo parpadear distingue de vez en cuando.
Tú eres el ave
que encanta con tu canto.
Yo soy la luna
que desaparece en la neblina.
Tú eres el sol
cuyo calor permanece el día entero.
Yo soy la brisa
que deja en el rostro la suavidad.
Tú eres el viento
tropezando en la propia tempestuosidad.
Yo soy el agua
insípida, pero que mata la sed.
Tú eres el vino
que embriaga y prende en la red.
Yo soy el silencio
que te induce a repensar.
Tú eres la melodía
que hace sonreir y hace llorar.
Yo soy la práctica
muy fácil de acompañarse.
Tú eres la teoria
que complica antes de enseñar.
Yo soy la meta
que se alcanza en la constancia.
Tú eres el plan
que se prende a la circunstancia.
Yo soy la ciencia
basada en principios comprobados.
Tú eres el arte
que no se rinde a contornos delineados.
Yo soy el pez
que se deja engañar.
Tú eres el anzuelo
que no elige a que clavar.
Yo soy la tierra
que siempre encontras en la misma cima.
Tú eres el mar
cuyas olas revientan
en cualquier lugar.
Yo soy la vida.
Tú eres el sueño.
Vivir es soñar.

¿POR QUÉ NO SOY FELIZ?

Mi primera respuesta a esa pregunta es otra pregunta: ¿Qué crees tú que necesitas para ser feliz? ¿Qué cosas quisieras tener para experimentar felicidad?, o ¿Que personas necesitas tener a tu lado para sentirte feliz?, o
¿Qué circunstancias necesitas que cambien para que seas feliz?
Hay personas que nunca se sienten realizadas. Muchas cosas le fastidian y le molestan. Ellos van por este hermoso mundo corriendo desesperados como un niño que afanado persigue el arco iris. A pesar del serio esfuerzo del niño y su intento de acercarse, el arco iris parece burlonamente alejarse. Para esas personas, la felicidad siempre se haya más allá de donde ellos se encuentran.
Un amigo me decía: “Me casaré cuando encuentre la persona que traiga satisfacción a mi vida”. Con esa filosofía de vida algunos piensan: Cuando encuentre a mi cónyuge, entonces seré feliz.
Otros que ya lo han encontrado y ya se han decepcionado, piensan: "Cuando me separe, entonces seré feliz".
Algunos piensan: “cuando tenga hijos seré feliz y otros, cuando se marchen, entonces comenzará mi felicidad”.
La vida no funciona así.
Podrás tener riquezas y ser infeliz, estar rodeado de las personas más amorosas y vivir las circunstancias ideales, …pero eso no quitará de ti todos tus males.
Es que la felicidad no se descubre al encontrar a la persona apropiada, …sino en ser la persona adecuada. La felicidad no está en encontrar a quien te haga feliz, …sino en aprender a traer felicidad a los que te rodean.
La felicidad la encuentra la persona que aprende a vivir sabiamente, establece relaciones saludables, pone límites, acepta lo bueno y rechaza lo cuestionable. Es feliz quien se acerca a las personas sin sospecha pero con prudencia y se aleja de quienes le hacen daño, sin maltratar pero con inteligencia.
La felicidad la encuentra quien aprende a usar las cosas y no a las personas, quien no abusa ni permite el abuso.
No es feliz quien nunca recibe heridas sino quien sabe cómo evitarlas y, cuándo es imposible, sabe cómo curarlas.
No es feliz quien nunca tiene problemas o todo lo tiene resuelto, …sino quien cuando estos llegan los enfrenta sabiamente y cuando no puede, busca ayuda inmediatamente.
Por nuestro propio bien, dejemos de buscar la felicidad en las cosas, personas o circunstancias que nos rodean y comencemos a cambiar desde nuestro interior, las actitudes que nos están afectando.